听到这话。
他的手，猛地一抖。
就像是被电击了一样。
“啪嚓！”
一声脆响。
那只价值连城的御碗，直接从他手里滑落。
狠狠地摔在了坚硬的金砖地上。
碎了。
碎成了八瓣。
滚烫的茶水溅了一地，打湿了他那双千层底的布鞋。
可朱元璋连看都没看一眼。
他甚至连鞋都顾不上穿好。
赤着脚。
就从偏殿冲了出来。
那一身明黄色的龙袍都跑歪了，冠冕上的旒珠乱晃，撞得叮当响。
但他全然不顾。
平日里的沉稳，帝王的威严，在这一刻，统统被他抛到了九霄云外。
他现在。
只是一个听到了儿子消息的父亲。
一个在这绝望中突然看到了光芒的老人。
“你说啥？！”
“你给咱再说一遍？！”
朱元璋冲到那个驿卒面前。
一把抢过驿卒手中的竹筒。
他的手。
那双握过刀、杀过人、打下过江山的手。
此刻抖得像是得了帕金森。
抖得连那个小小的竹筒都拿不稳。
“快！快把捷报给咱拿来！”
他嘴里念叨着，手指哆哆嗦嗦地去抠那上面的封泥。
可是。
越急越乱。
那封泥像是跟他作对一样，怎么都抠不开。
朱元璋急得额头上青筋暴起，眼睛都红了。
“开啊！给咱开啊！”
最后。
还是旁边的太监总管王保，眼疾手快。
壮着胆子，帮了一把。
“陛下，奴婢帮您……”
“哗啦——！”
封泥碎裂。
长达三尺的战报，被朱元璋猛地展开。
在阳光下。
那上面的字迹，清晰可见。
那是朱樉亲笔写的。
字迹潦草，带着一股子狂放不羁的杀气。
密密麻麻的小字，像是无数只跳动的精灵，又像是无数个呐喊的灵魂。
朱元璋捧着战报。
一个字一个字地看。
越看越心惊。
越看越手
…。。