孙孝义站在原地，袖子上的血点已经干了，硬邦邦地贴在布料上。他没去碰，也没往后退一步。身后那群人也没动，像被钉住了脚，连呼吸都压得低低的。刚才那一阵血箭来得太狠，谁也不敢再往前多迈半步。
他知道不能再等了。
等就是死。
可冲也是死。
他盯着那堵墙，盯着墙角那个巴掌大的缺口。血已经干了，糊在石头上，黑褐色，像是某种画符用的朱砂，但比那更腥、更沉。雾还在翻，不急不缓，像有东西在里头喘气。
他慢慢转过身，脚步很轻，踩在碎石上都没发出声。走过两排弟子时，没人抬头看他，也没人说话。他走到队伍中间，抬眼扫了一圈，最后落在后方一处临时搭起的药台边。
“钱守静。”他喊了一声。
声音不大，但在死寂的场子里格外清楚。
药台后的人抬起头。是钱守静。脸色有些白，手还按着炉沿，指节泛青。他没说话，只看着孙孝义。
“过来。”孙孝义说。
钱守静点点头，没问为什么，也没收拾东西，直接起身走过来。他走路一向轻，道袍下摆几乎不晃。到了跟前，站定，也不开口，等孙孝义先说。
“这雾，能破吗？”孙孝义问。
钱守静没立刻答。他抬头看了看四周的黑雾，又低头闻了闻空气里的味道——铁锈味混着腐肉气，还有点说不出的甜腥。他伸手从怀里摸出个小布袋，打开，倒出一点灰白色的粉末在掌心。粉末沾了湿气，微微结块。
“可以试。”他说，“但药效不会太久。”
“多久？”
“半时辰。”
“够不够往前走？”
“如果没人拦，够。”
孙孝义沉默了几秒，目光落在前方那片浓雾上。三十丈，不算远，但在这地方，每一步都可能是陷阱。他回头看了眼钱守静：“需要什么？”
“干净的露水，三滴；我的血，一指节；火引子，得用雷法残息点燃。”
“露水我来想办法，血你自己取，火……”孙孝义顿了顿，“你还能撑住？”
钱守静点头：“能。”
孙孝义不再多问，转身走向一侧岩壁。那里有一小片苔藓，湿漉漉的，在雾里泛着微光。他抽出短刀，用刀背轻轻刮下几滴凝结的水珠，盛在一片干净的符纸里。回来递给钱守静。
钱守静接过，把符纸铺在地上，将露水、粉末和自己的血
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