张磊绷不住了，红着眼眶接话。
“我家也一样。”
“我爸来的时候，在巴黎北边开了个兰州拉面馆。”
“正宗得不得了，牛骨汤熬八个小时，辣子油是自己炒的。”
“结果呢？”
“老外嫌膻，嫌辣，嫌汤浑。”
“我爸就开始改。”
“今天少放点辣，明天多加点糖。”
“改到后来，那碗面连他自己都不认识了。”
张磊抓着自己的头发。
“可是不改不行啊。”
“不改就没人来吃，没人来吃就交不起房租，交不起房租就得关门。”
“关了门，我们能去哪？”
“回国？”
“回去干嘛？”
“我在国内连户口都没有。”
“我的证件上写的是这里，我的口音是这里的，但我长了一张东方人的脸。”
“白人说你是外来的。”
“回国，国内的亲戚说你是外面的。”
“里外不是人。”
老王站在旁边，手里的啤酒一口没动，听得发愣。
马禄昌低着头，把花生米一颗一颗往嘴里扔，嚼得特别慢。
耗子又开了一瓶。
“你知道最操蛋的是什么吗？”
“那些早年出来的老一辈华人，有些混出来了。”
“开了连锁，做了批发，有钱了。”
“但他们管我们叫什么？叫新来的。”
“我爸来了三十年了，他们还叫他新来的。”
“我在这儿生的，长的，他娘的我还是新来的。”
耗子嗓门越来越高，眼眶彻底红了。
“我不是不知道改良菜难吃！”“我自己都不愿意吃那个甜不拉几的破玩意！”
“可我能怎么办？”
“正宗的不做了，改良的也被人砸了。”
“不做了！”
耗子把啤酒瓶往桌上一顿。
“这破餐厅老子不做了！”
“去给白人端盘子，去洗碗，去刷厕所，都行！”
“反正在他们眼里，咱们就是干这个的料！”
张磊跟着抹眼泪，嘴里嘟囔着别说了别说了，自己却越哭越凶。
两个二十出头的年轻人，坐在一片狼藉的餐厅里，哭得跟小孩似的。