从东北逃到上海。
一路上全是死人。
路边的，水里的，沟里的，到处都是。
依萍不敢看，把脸埋在傅文佩的衣襟里，但那股味道——尸体的味道——她到现在都记得。
风一吹，就飘过来，怎么躲都躲不掉。
后来到了上海，陆振华重新立起来了。
那些人，那些书，那些花，那些在院子里跑来跑去的日子，全都回不来了。
再后来，她们被赶出了陆家。
依萍的哭声越来越控制不住了。
从无声到出声，从压抑到放开。
她哭得上气不接下气，整个人都在发抖，像是要把这些年攒下的所有眼泪，一次性倒空。
门被推开了。
陈明昊站在门口，他看着蜷缩在门后、哭得浑身发抖的依萍，愣了一下，然后蹲下来，把琴谱放在地上。
“依萍。”他叫她的名字，声音很轻。
依萍没有抬头。
她哭得太厉害了，听不见，也顾不上。
陈明昊伸出手，犹豫了一下，然后轻轻握住她的手腕。
他把她从地上拉起来，揽进怀里，然后伸出手，慢慢地、轻轻地，把她抱住了。
她的手攥着他的衣襟，攥得指节泛白。
她把脸埋在他胸口，哭得浑身发抖，哭得上气不接下气，像要把五脏六腑都哭出来。
他就那么抱着她，站在化妆间里，一动不动。
他的下巴抵在她的头顶，眼睛也是红的。
走廊里有人走过，透过半开的门看见这一幕，没有人进来。
过了很久，依萍的哭声渐渐小了，变成了断断续续的抽噎。
陈明昊低头看了她一眼，轻声说了一句：“我带你去休息一下。”
他没等她回答，一只手揽着她的肩，一只手拉开门，扶着她穿过走廊，推开一间空包房的门。
包房里没有灯，只有窗外的路灯光透进来，昏昏黄黄的，照在沙发上。
陈明昊扶着她坐下来，她没有松手，他也没有松手。
她靠在他肩上，闭着眼睛，眼泪还在无声地流。
“我姐姐心萍……”她的声音沙哑得几乎听不见，断断续续的，像是从很远的地方飘来的。
陈明昊没有说话。他安静地听着，手轻轻拍着她的背。
“她教我唱歌，一首一首地教……”依萍的声音在发抖，“她
…。。