工厂里工作，而我们对此一无所知。】
【我没有任何资格请求您的原谅。那场无妄之灾带给您的伤害，是我无论做什么都无法真正弥补的。】
【但如果您有任何需要帮助的地方，无论是工作、生活，还是其他任何方面，请一定联系我。我的手机号码是：138xxxxxxxx。无论何时，只要您需要，我都会尽全力去做。这不是施舍，也不是交易，仅仅是我……一个犯错的人，想要赎罪的一点微薄努力。】
【信的最后，她还写了一句，字迹比前面更加用力，墨水也更浓：】
【“我也会告诉我父亲当年全部的真相。”】
信到这里结束。没有落款，没有日期。
高晋的视线在那一串手机号码上停留了片刻，然后重新回到那句话——“告诉我师父当年全部的真相”。他微微蹙了下眉，但很快又舒展开，表情恢复了一贯的平静无波。
他将信纸对着灯光，又仔细看了一遍。那些泪痕在昏黄的光线下显得更加清晰，像干涸的河床，记录着某种激烈情绪曾流淌过的路径。字里行间，充满了痛苦的自责、笨拙的恳求，以及一种近乎卑微的、想要做点什么的渴望。
没有华丽的辞藻，没有推卸责任，甚至没有为自己当年的“年轻”、“想做出成绩”找太多开脱的理由。她坦承那是“污点”和“枷锁”，承认自己“没有资格请求原谅”。
这封信，和傍晚厂门口那场急促而凌乱的道歉，在本质上是一致的。只是隔着一层纸，情绪似乎被过滤得更纯粹，也更无处躲藏。
高晋看完，将信纸轻轻放在桌面上。
他坐着没动，目光落在信纸上，但焦点似乎并不在那里。台灯的光晕在他脸上勾勒出明暗分明的线条，睫毛在眼下投出一小片阴影。房间里很安静，只有远处县道上偶尔传来夜行货车的轰鸣，声音闷闷的，像远雷。
他就这样静静地坐了好几分钟。
脸上看不出任何情绪。没有感动，没有释然，也没有被勾起回忆的痛苦或怨恨。那是一种更深沉、更彻底的平静，仿佛这封饱含血泪的忏悔信，只是一页与他无关的文字，被风吹到了他的门缝下。
终于，他伸出手，拿起信纸。
没有撕掉，也没有再展开看。他只是按照原来的折痕，仔仔细细、一丝不苟地，将信纸重新叠好，变回最初放进信封时的大小和形状。然后，他将叠好的信纸，塞回那个空白的白色信封里。
他拉开书桌最底层那个有
…。。