层内衬里，掏出一个东西。
那是一个巴掌大小、锈迹斑斑的旧铁皮糖果盒，边角都磨圆了，漆皮剥落大半，看起来有些年头了。
李国富用袖子小心翼翼地擦了擦盒子表面的灰尘，然后，当着陈冰的面，打开了它。
盒子里面，没有糖果。
只有一叠折叠得整整齐齐、但边缘已经磨损起毛的纸张。最上面是一张泛黄的信纸，上面用钢笔工工整整、一笔一划地写满了名字，字迹有些笨拙，但极其认真。每个名字后面，有的跟着“1978-2002”，有的跟着“1982-2004”……是生卒年份。名单很长，写满了好几页纸。
“这是……”陈冰的心猛地一跳。
“上马村，从化工厂开起来那几年，到后来搬走，村里非正常去世的人。”李国富的声音很低，带着一种庄重的悲哀，“有些是得了怪病走的，有些是身体突然垮了没的……我认得字不多，这是当年村里有点文化的老人偷偷记下来的，他临死前塞给了我，说‘国富啊，留着，说不定哪天有用’……我一直留着，谁也没告诉。”
他轻轻翻过那叠名单，下面是一些更零散的纸片，有些是医院的收费单据，有些是诊断证明的碎片，甚至有几张明显是从什么本子上撕下来的、记录着病情和死亡日期的纸页，字迹各异，显然来自不同的人家。
“这些……是我能找到的，一些人的……死亡证明的复印件，或者病历的纸头。”李国富的声音有些哽咽，“柱子那张……在最下面。”
陈冰接过那个小小的、却沉重无比的铁盒，手指轻轻拂过那些泛黄的纸页和模糊的字迹。每一个名字，每一个年份，背后都是一个破碎的家庭，一段被强行掐断的人生，一场无声无息的死亡。
这不是冷冰冰的统计数据，这是血泪凝结成的民间记忆，是受害者家属们用最朴素的方式，对抗遗忘与掩盖的微弱努力。它可能不那么“规范”，不那么“权威”，但它的真实与沉重，足以撼动人心。
“这个，你拿着。”李国富将铁盒郑重地放到陈冰手里，“比我这张嘴说的，更有分量。带着它，替我们……替柱子和名单上这些人，问问那个‘为什么’。”
陈冰握紧了铁盒，冰冷的铁锈触感却仿佛带着灼人的温度。她看着李国富，缓缓地、用力地点了点头。
“我会的。”她只说了三个字，却重若千钧。
她没有再多说什么，将铁盒仔细收好，转身离开。走到楼梯口时，她回头看了一眼。
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