已经不是那个从圣火宗逃出来的杂役了。他有心脉，有朋友，有家。他死不了。”
苏兰看着她，嘴角弯了一下。“你什么时候学会说这种话了？”
“在山岳会。你教的。”
“我教你熬粥，不是教你说话。”
“熬粥熬到一定境界，说话也会变。”
苏兰笑了。蛛母也笑了。两个人站在影的坟前，对着那块没有刻字的石头，笑了。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
夜枭推着阿燕的轮椅，从石屋里出来。阿燕的手里拿着那根青色布条——影的那根，洗了，晾干了，叠得整整齐齐。她把布条系在老槐树的枝头，系得很紧，打了个死结。
“这是他的。留在这里，陪着他。”
夜枭看着那根布条，看了很久。“你恨他吗？”
阿燕摇了摇头。“不恨。他给了我米里娅姆。米里娅姆给了我活着的理由。够了。”
夜枭蹲下来，握住她的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“以后，我陪你。”
阿燕看着他，笑了。“好。”
叶迦尘站在寨门口，把那本小本子从怀里掏出来，翻开最后一页。最后一页，只有一个名字——“鬼”，已经被划掉了。他看了很久，然后把本子合上，塞进怀里。苏清玉牵着枣红马走过来，米里娅姆牵着黑风走过来。三匹马，三个人。
扎姆端着那碗永远喝不完的茶，站在井台边，眯着眼，看着寨门口的三个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。
“扎姆。”叶迦尘说。
“嗯。”
“山岳会你看着。”
扎姆喝了一口茶。“好。”
叶迦尘翻身上马，拉着缰绳。黑风迈开步子，朝北边走去。苏清玉骑着枣红马，走在左边。米里娅姆骑着一匹灰色的马——不是老马，老马已经死了。这是一匹新马，扎姆从山下的镇子里买来的，很年轻，跑起来很快，但不太听话，一路上不停地甩头。
“你叫什么？”米里娅姆问它。
马甩了甩头，没有回答。
“叫你小灰。”
马又甩了甩头，像是在说：不好听。
“就叫小灰。”
马不甩头了，低着头，跟着黑风，一步一步地走。三个人，三匹马，消失在了山道的拐弯处。风吹过来，卷着沙粒，打在青石板路上，沙沙沙，沙沙沙。扎姆站在寨门口，端着那碗
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