“警察同志，你们找谁啊？”
“大爷，打听一下。”
陈望语气温和，“九号这户人家，平时几口人住？”
“就袁力一个人啊。”
大爷指了指那扇紧闭的铁门。
“他搬过来好几年了，一直都是独居。从来没见过他老婆回来。”
陈望看着院墙。
那个保温袋底下渗出来的深色水迹，又在他脑子里晃了一下。
“大爷，他家里平时是不是经常腌咸菜？”
大爷愣了一下，连连摇头。
“哪有啊！袁力这人最烦腌菜味，说闻着犯恶心。”
他皱起眉头，像是想起了什么不舒服的事。
“不过说来也怪。”
大爷压低了声音，指着九号的院子。
“他家明明不腌菜，可这几年，只要一刮南风。”
“他那屋里，就老是飘出来一股味儿。”
他搓了搓胳膊。
“不是那种菜臭味，是一种压不住的、死咸死咸的腥气。”
咸腥气。
陈望的眼神沉了下去。
他没有再多问，大步走到九号院门前。
抬起手，重重敲响铁门。
“砰砰砰。”
院子里安静了几秒。
跟着是一阵拖鞋趿拉的声音。
“谁啊？”
袁力的声音从门后传来。
“吱呀——”
铁门被拉开一条缝。
袁力的脸露了出来。
当他的目光触到那两身警服。
动作僵住了。
瞳孔收缩，呼吸有一个极短的停顿。
可他毕竟是装了七年的老手。
不到一秒钟。
脸上就挤出一抹热情的笑来。
“哟，警察同志。”
他把门拉开，搓着手，“快请进快请进，有什么事吗？”
陈望没有说话。
跨过门槛的那一下。
一股浓重的、令人作呕的咸味，混着老房子的霉味，从阴暗的客厅里涌了出来。
味道很大。
他大步走进客厅，目光在屋内扫过。
客厅很小，一张破沙发，一台旧电视。
没有咸菜缸。
他走到厨房门口。
灶台上只有一口铁锅
…。。