陈望看着他。
“不。”岑海田拼命摇头，身子往后缩，“我记不清了……我就记得那个人拿着棍子，我妈流了好多血……”
他在躲。
那段记忆太血腥，他把母亲的脸和那场惨事，一起锁在了里面。
“我不问凶手长什么样。”
陈望没逼他去想那些血。
“我就问你，你妈那天早上，穿的什么颜色的衣服？”
岑海田愣住了。
“蓝色……蓝色的粗布褂子。”
“她说话什么样？笑起来眼角有没有褶子？”
最家常的细节，一点一点领着他，绕过那堵墙。
岑海田的呼吸慢了下来。
“她一笑……右边脸上有个很小的酒窝。”
说到这儿，他哽了好几回，说不下去。
喉咙里压着一声一声的呜咽。
法医许沁不知道什么时候走到了旁边。
她没催，也没说那些没用的安慰话。
只是把岑海田面前那杯早就凉了的水端走，倒掉，换了一杯冒着热气的温水，放在他手边。
岑海田两手捂住杯子，吸了一口气，逼着自己往那段记忆里走。
“沙沙沙……”
铅笔又动了起来。
这一回，画得很慢。
一根线，一根线。
第二幅画好了。
陈望把画纸转过来，推到岑海田面前。
画上是个穿粗布褂子的年轻女人。
右脸上一个浅浅的酒窝，眼睛看着前头，是笑着的。
没有血，没有棍子。
就是一张当妈的脸。
岑海田看了一眼。
“妈——！”
他嚎了一声，一把把画像搂进怀里，贴在胸口上。
三十多岁的汉子，哭得像个走丢了的孩子。
办公区里安静极了。
许沁转过头，拿手背蹭了一下眼角。
老吴别过脸，盯着窗外看了好一会儿。
陈望坐在椅子上，脸上看不出什么。
他拿起桌上那张村落图，递给老吴。
“这张，拿去找地方。”
又指了指岑海田怀里那张。
“那张，留给他。”
声音很轻。
“一张是线索。”
“另一张是给他的。记
…。。