起。
汉军早已绕行截断。
长刀落下。
人马俱碎。
另一侧，有部众丢弃兵刃，高举双手，尚未跪地求降，便被后续冲锋的铁骑直接踏入泥土之中。
不是不受降。
而是——来不及。
攻势太快。
快到连“放下武器”这一步，都显得奢侈。
所谓仁与不仁，在这样的速度面前，已失去意义。
时间，被压缩到了极致。
战场，只剩下生与死的分界。
当最后一股成建制的抵抗被撕碎时，天边的风已带上血色。
原野之上，尸横遍野。
战马在血泊中踏行，铁蹄染红，发出粘滞的声响。
汉军渐渐放缓速度。
有人喘息，有人擦去脸上的血迹，还有人沉默地环顾四周——
那不是胜利后的狂喜。
而是一种尚未散去的杀意。
好似只要一声令下，他们还能继续向更深处推进。
【战后统计：此役斩敌三万九百二十一人！】
冰冷的数字，缓缓浮现在天幕之上。
没有夸张，没有修饰。
只是陈述。
却比任何言语都更加震撼。
那不是战果。
那是一整片战场，被彻底抹去的证明。
与之相比，卫青所斩一万九千之数，好似只是序章。
天幕画面，忽然暗下。
帘帐低垂，烛火摇曳。
龙榻深处，一道身影猛然坐起。
白发散乱，额间冷汗密布。
刘彻死死按住胸口，呼吸急促而沉重，好似方才那一幕，并非天幕投影，而是亲历之景。
他的眼中，浑浊与清明交错。
像是回到了那个金戈铁马的年代。
又像是终于从那段岁月中，被强行拉回。
许久。
他低低地笑了一声。
那笑声沙哑而破碎。
却又带着一丝难以掩饰的骄傲。
紧接着——
眼眶微红。
泪水，在不经意间滑落。
他仰头望向虚空，声音低不可闻：
“好一个……冠军侯。”