了。画动物总行了吧。
他把目标锁定在墙头那只威风凛凛的大白猫身上。
“唰唰唰。”
一通操作猛如虎。
罗晓军自信地抬起笔。
纸上，一滩黑色的墨迹，旁边配着几根潦草的线条。
“这是被车压过的煤球吗？”傻柱不知道什么时候也凑了过来，一针见血。
“去你的。这是艺术。”罗晓军嘴硬道。
他有点想放弃了。
但当他抬起头，再次看到院子里那幅画面时，心又静了下来。
管他画得好不好呢。
他不是要复刻一个完美的照片。他要留住的是感觉。
是阳光照在皮肤上的温度。是孩子们叽叽喳喳的吵闹声。是妻子眼里的笑意。是傻柱切菜的节奏感。是燕子雏鸟张嘴要食的渴望。
是这一切的一切，组合在一起的，名为“春天”和“家”的感觉。
罗晓军扔掉了那支不听话的画笔，干脆直接用手指头蘸着颜料往纸上抹。
他不再去管什么比例，什么色彩，什么构图。
他用一大片温暖的黄色去铺满天空。用最鲜活的绿色去涂抹那片花圃。用红色和紫色的小点，胡乱地点在绿色上面。
他用一团最浓的黑色，代表那只睡着的猫。用几笔飞扬的线条，代表檐下归来的燕。
他画了廊下喝茶的两个女人，画厨房里忙碌的那个男人，画花圃边拔草的两个孩子。
所有的人和物，都变成了一个个模糊的色块。
歪歪扭扭，不成样子。
但是，不知道为什么，当这些色块组合在一起时，一种奇妙的氛围，却从纸上满溢了出来。
院子里所有人都安静了。
孩子们不吵了。傻柱不说话了。
大家都围了过来，静静地看着罗晓军手指下的那张画。
那不是一幅画。
那是一整个春天。
你能感觉到阳光的暖。能听到孩子的笑。能闻到饭菜的香。
当罗晓军抹下最后一笔时，他长长地出了一口气。
他看着这幅在艺术上堪称灾难，但在感觉上却无比丰满的作品，笑了。
“爸爸，我看到我在里面了。”罗安宁指着一个绿色的小色块说。
“那个是我。”罗平安指着旁边另一个。
娄晓娥看着画上那个米白色的色块，上面有一点紫色。
…。。