怕什么。”娄晓娥笑了，眼角虽有细纹，却比那云锦还要生动，“咱是从四合院里走出来的。什么大风大浪没见过？这T台还能比当年的批斗台更难走？”
她看向赵四海：“老赵，帮我改一下腰线。收紧半寸。”
赵四海张大了嘴，半天才反应过来，狠狠拍了一下大腿：“得嘞！我说怎么看那模特数据觉得别扭呢，这衣服的魂儿就在你身上！我这就改，五分钟！”
皮埃尔也活了过来，他哆哆嗦嗦地翻出化妆箱：“妆……妆得改。不能用那种妖艳的画法。要……要大气。”
“不用那些油彩。”娄晓娥走到水池边，捧起冷水，一把洗掉了脸上为了应酬而画的精致妆容。
水珠顺着脸颊滑落，露出了原本的肤色。有些苍白，但真实。
她从手包里摸出一根木簪子。那是父亲留下的老物件，不值钱，就是块阴沉木，黑得发亮。
她将长发简单挽起，用木簪一插。
干净，利落。
“换衣服。”娄晓娥下令。
十分钟后，准备间的门帘被掀开。
罗晓军不由得屏住了气。
娄晓娥没有穿高跟鞋。她赤着脚，踩在凉沁沁的水泥地上。那件红色的云锦吉服裹在她身上，不再是一件单纯的展示品。
收紧的腰线贴着身，显出她丰润的身段。背后的金线凤凰顺着她的脊背延伸，随着她的呼吸，翅膀微微起伏。
她没有年轻模特的完美比例，没有那种扎眼的青春气。但她往那一站，就是一种山河岁月。
“怎么样？”娄晓娥问。
罗晓军走上前，单膝跪地，帮她整理了一下裙摆。
“美。”这个平日里糙惯了的汉子，此刻声音有点哑，“比咱们结婚那天还美。”
他站起身，从口袋里掏出一个磁带，递给旁边的音响师——那是皮埃尔找来的熟人。
“待会儿别放那什么摇滚了。”罗晓军说，“放这个。”
“这是什么？”音响师一头雾水。
“北京的声音。”
……
前台，卢浮宫玻璃金字塔下的秀场。
林承德坐在第二排，晃着红酒杯，脸色阴沉。十分钟的时间已经过去了一半，那个中国团队的展示区依旧一片漆黑。
“看来是赶不上了。”他对旁边的伊莎贝拉·杜兰假惺惺地叹气，“这群人就是太儿戏。没有契约意识，连个备用方案都没有。”
…。。