色如土，脚步沉重得像灌了铅。
拓跋孤走在队伍中段，手心里全是汗。
那截被他塞进腰带的短枝，像一块烧红的烙铁，烫得他浑身不自在。
但他没有扔。
他只是把它藏得更深了一些。
队伍再次前行。
抽到短枝的士兵走在最前面，一步一探，像在刀尖上跳舞。
没走出多远，前锋又倒下了三个。
一个踩中了藤蔓拉线，暗箭从树冠射下，钉穿了他的锁骨。
箭上的毒发作极快，他甚至没来得及说完遗言，就已经口吐白沫，抽搐着倒在落叶堆里。
一个踩上了伪装过的盖板，整个人掉进陷坑，坑底的尖刺从后背穿出，血沫顺着嘴角往下淌。
他没有立刻死，仰面朝天，眼睛直直地望着翻涌的巫烟，嘴唇翕动，像是在说什么，却发不出声音。
还有一个被地刺穿透了脚掌，他咬着牙，硬是一声没吭，自己把脚从刺上拔出来，撕下衣襟缠住伤口，一瘸一拐地快速往前走。
要在毒发身亡之前，为队伍再探出几处陷阱来，少让自己的队友死几个。
血从布条里渗出来，滴在落叶上，发出细微的“滴答”声。
他硬挺着走了一段距离，直到一枚木箭插入腹部，才安心的倒了下去，没了气息。
“换人。”
拓跋孤挥手。
抽到下一轮短枝的士兵走上前，面无表情地接替了前锋的位置。
他们的眼神是空的。
不是不怕了，是怕到了极点，反而什么都感觉不到了。
拓跋孤走在队伍中段，脚下的步伐越来越快。
标记还在，方向没错。
虽然死了人，但这是必要的牺牲。
哪一场仗不死人？
他们不死，大家都要死。
这是抽签抽到的，是命运。
只要能走出去，这些人的死就是值得的。
他开始这样告诉自己，一遍又一遍，像是在说服自己，又像是在给自己壮胆。
可走着走着，他的脚步突然慢了下来。
前面那个路口……那棵歪脖子老树……那块半埋在土里的石头……
好熟悉。
他皱起眉头，四处张望，试图找到那个能证明他没有走错的东西。
标记。
他们设下的标记。
应该
…。。