“诛恶。”沙僧说，“逆天行事者，该杀。食童者，该杀。炼鬼者，该杀。我不为报私仇，只为这一路上看见的那些眼睛——死人的眼睛，活人的眼泪，还有那些本不该睁开的嘴。”
他抬起头，目光直直落在孙孝义脸上：“我知道你在做什么。我也知道你背的是什么。我可以帮你。用这个铃。”
他拍了拍背后的铜器。
孙孝义看着他。
他看到了自己。
那个在枯井里啃雪的孩子，那个跪在雪地里不肯起身的少年，那个咬破手指画符练到昏厥的弟子。他们都一样，不是为了成为英雄，只是为了不让同样的事再发生第二次。
他抱拳，深深一揖。
动作不多，力道却足，肩膀沉下去，腰弯到底。
“君以铜铃镇邪，”他说，“我以符箓除魔。道不同而志同，愿与君共举义旗。”
沙僧看着他，片刻后，也抬手还礼。
他的动作僵硬，像是很久没做过这种事了，手臂抬得慢，手掌平伸，掌心朝上，像是托着什么东西。这不是茅山的礼，也不是中原常见的拱手，更像是某种古老的西域手势，带着风沙与佛塔的痕迹。
但他做得很认真。
两人之间没有多余的话。
也不需要。
铃声已经说了所有该说的。脚步已经证明了一切。他们站在这里，一个来自东海之滨，一个来自西漠尽头，中间隔着千山万水，却因为同一件事走到一起。
孙孝义直起身，指了指山门方向：“客院偏舍空着，饭菜由弟子送去。若需炭火、药材、替换衣物，列单交值守弟子即可。”
沙僧点头：“我不挑。饭能吃饱就行，觉能睡踏实就行。”
他说完，迈步向前。
脚步依旧稳，每一步落下，铃都不响。可孙孝义知道，只要他愿意，一声就能震碎百步内的阴物。
他走在后面，看着那人的背影。麻衣破旧，脊梁笔直，铜铃沉沉压在肩上，像一座移动的小庙。风吹过来，带着林间的湿气和草木味，也夹着一点点黄沙的气息——那是沙漠的味道，干燥，粗粝，却干净。
两个扫地的年轻弟子躲在墙角，远远望着，手里的扫帚攥得死紧。其中一个想掏符纸，被另一个拉住袖子，低声说了句什么，两人缩着脖子不敢动。
孙孝义路过时瞥了他们一眼。
“今日来者，皆为抗邪之士。”他声音不高，但字字清楚，“诸位师
…。。