轻摆动。
她走得很快。快到陈望需要加快步伐才能跟上。他不记得她什么时候开始走得这么快了。不是“快”，是“有效率”。她的每一步都踩在最适合落脚的地方，不会踩到石头，不会踩进水坑，不会踩到那些被风吹断的竹枝。她的身体像一台精密的仪器，在自动计算最优路径。她不需要用眼睛看路，她的脚在替她看。
矿场在夜色中像一只蹲伏的巨兽。白天还能看到人的活动——矿工们在坡道上爬上爬下，监工们挥舞着鞭子，矿车在轨道上咣当咣当地响。到了晚上，一切都静下来了，只剩下风从矿道口灌进去的声音，呜——呜——呜——像有人在哭。工棚区在矿场的东侧，几十间用木板和油布搭成的棚子挤在一起，像一堆被丢弃的纸箱。大部分棚子已经黑了，里面的人已经睡了——不是真的睡，是在黑暗中等天亮。只有老赵的那间棚子还亮着光，昏黄的、微弱的、从麻袋片门帘的缝隙里挤出来的光。
陈望掀开门帘，沈安澜弯腰钻了进去。工棚里挤了七个人。老赵坐在最里面，靠着墙，手里拿着昨天那块木板。旁边坐着几个沈安澜没见过的人——一个年纪和老赵差不多的、脸上有道疤的中年人；一个看起来不到二十岁的、瘦得像竹竿一样的年轻人；两个三四十岁的、面目模糊的、像从一个模子里刻出来的男人；还有一个女人。对，一个女人。在矿场里，女人很少见。矿工们说女人下矿不吉利——不是真的不吉利，是领主们觉得女人力气小，背不了那么多矿石，不值得花粮食养。这个女人不是矿工。她是给矿工们做饭的，在那间用铁皮搭的、四面透风的厨房里，用一口比她还大的铁锅煮那种稀得能照见人影的粥。
沈安澜的目光从那几个人脸上扫过，没有人说话。他们的表情和陈望第一次带她来的时候一样——没有好奇，没有期待，没有任何多余的表情。他们的表情已经被矿场磨平了，不是没有了，是平了。像一块被无数人踩过的地，硬邦邦的，什么都长不出来。
“这是老陈的娃。”老赵开口了。“她识字。她来教我们。”
没有人说话。那个脸上有疤的中年人看了沈安澜一眼，目光在她的脸上停留了几秒钟，然后移开了。不是不屑，是不信。他不信一个七岁的、穿着改过的旧外套的、脸上还带着婴儿肥的小女娃，能教他什么。他活了四十年，字不认识他，他不认识字。他不需要字。字换不来粮食，字挡不住监工的鞭子，字不能把他从这座活坟墓里救出去。字就是字。写在木板上、写在竹片上、写在纸上、写在墙上，都是字。字
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