那只手上有茧，指甲裂了口；父亲倒在门槛上的样子，后脑勺流着血，眼睛还睁着；还有那天在茅山门口，他跪着，雪落在肩上，三天三夜，没人理他，直到清雅道长走出来，看了他一眼，说：“进来吧。”
那些事都没过去。
它们只是被他压在底下，一层层盖住，像埋棺材那样，填土、踩实、种草，假装什么都没发生。
可今天，他不想埋了。
他想看看它们还在不在。
他慢慢抬起头，看着三炷香。火光微弱，烟却升得稳，笔直地往上走，穿过帐顶，仿佛能通到天上。
他忽然想起小时候听过的说法：人死了，魂还在亲人身边转。你不找它，它也不敢靠近。你一焚香，它就知道你在叫它。
“你们要是还在，”他轻声说，“就给我句话吧。”
说完，他闭上眼。
不是入定，也不是睡。就是 letting go。让自己松下来，不再算计下一步怎么走，不再想敌人有没有埋伏，不再纠结要不要强攻。他就这么坐着，听着自己的呼吸，闻着香火味，等着。
不知过了多久。
帐子里的温度好像变了。不是冷，也不是热，是一种说不出的静。他眼皮底下有些光，不是灯火，也不是天亮，像是从里面透出来的。
他发现自己站在一片雾里。
脚下是虚的，踩不实。头顶也没有天，灰蒙蒙一片。四面八方都是白，浓得看不见手。他试着走，腿像陷在泥里，抬不起来。想喊，嗓子像被堵住，发不出声。
这不是梦。
至少不像平常的梦。
他认得那种感觉——梦里打架，拳脚都有力。梦里跑路，风刮脸。可这地方，连风都没有。他就像被装进了坛子，密封了，只剩一口气吊着。
他忽然明白了。
这是“障”。
不是墙，不是阵，不是机关陷阱。是心障。
他这些年走得太急了。一路杀过来，眼里只有姚德邦，心里只想着报仇。他以为只要杀了那人，一切就结束了。可现在，他发现路没了。命令下了，不能动手；兄弟们信他，可他也怕带错方向；师父拦着他，他知道是对的，可他又不甘心。
他卡住了。
就像现在这样，动不了，叫不出，连呼吸都费劲。
他站在雾里，忽然笑了下。
“操。”他说，“还真挺像回事。”
然后他跪了下
…。。