些地方积着水，水面上漂着一层五颜六色的油污，在火把的光照下闪着诡异的光。
沈安澜走在最后面。她低着头，看着脚下那些被矿工们的鞋底磨得光滑的石头。石头上有血。不是新鲜的、鲜红的血，是干涸的、发黑的血，渗进了石头的纹理里，像某种古老的化石。这里的每一块石头上都有血。每一个矿工的血。那些血渗进石头里，石头变成了黑色。不是矿物的黑色，是人血的黑色。
老赵在一间工棚前停了下来。工棚是用木板和油布搭的，歪歪扭扭的，像一阵风就能吹散。门是几块破木板拼的，关不严，缝隙大到能伸进去一个拳头。棚顶上压着几块石头，防止油布被风吹跑。棚子外面堆着一些乱七八糟的东西——破鞋、烂衣服、碎瓦罐、几根生了锈的铁丝。这些东西散发出一种混合了汗臭、霉味、铁锈味的、令人作呕的气息。
“进来吧。”老赵掀开门帘——不是布，是几块缝在一起的麻袋片。棚子里面很暗，只有一盏油灯在角落里苟延残喘，发出一团昏黄的光。光很小，小到连一个人的脸都照不全。但沈安澜不需要光。她的眼睛在黑暗中能看到东西。她能看清这个工棚里的每一个角落——地上铺着干草，干草上铺着几条看不出颜色的破被褥，被褥上坐着几个男人，有的年轻，有的不那么年轻。他们的脸都被矿尘糊得看不清五官，只能看到眼睛。那些眼睛和老赵的眼睛一样，浑浊的、布满血丝的、像风化了的石头。
“这是老陈。”老赵对那几个人说。“这是他的娃。”
没有人说话。那几个男人只是看着陈望和沈安澜，眼睛里没有好奇，没有警惕，没有任何多余的表情。在那样的地方待久了，你不会有任何多余的表情。你的表情会被磨掉，就像你的手指会被磨掉一样。不是没了，是平了。磨得平了，什么都留不住。
沈安澜站在工棚的门口，没有进去。不是因为脏，不是因为臭，是因为她怕自己一进去就会哭。不是伤心，不是同情，是一种她说不清的东西。像是有人在她的胸口凿了一个洞，风从那个洞里灌进去，冷得她浑身发抖。
“坐。”老赵指了指地上的一块石头。陈望坐下来，从怀里掏出一个布包，打开，里面是几块干粮和一小包盐。他把盐递给老赵。“拿着。”
老赵看着那包盐，没有接。他的手在半空中悬了几秒钟，像是在犹豫什么。然后他接过去，握在手心里。盐不多，拳头大的一包，用麻线扎着口。但他握得很紧，像握着一块金子。
“你……你咋知道我这里缺盐？
…。。