书,背的经史子集,往后该如何自处?我们这一身的学问,岂不成了陪葬的废纸?”
他喘了口气,胸口剧烈起伏。
“老夫读了一辈子的孔孟。这道统,是老夫的命根子。今日老夫就把话撂在这了,老夫要为旧统守这道门。便是粉身碎骨,肝脑涂地,老夫也守定了!”
顾宗明静听着。
雨水顺着他花白的鬓角往下淌,他也不擦。
良久,他开口,声音乎被雨声盖住。
“孔老,你守你的门。”
“可我宁愿亲手把这地基挖开,重新夯过,重新来过。”
“我也绝不愿,跟着那座早就蛀空的腐朽宫殿,一砖一瓦地等着它塌下来,把咱们一起埋了。”
两位老人就这么对峙着。
中间隔着满地散落的黑白残局。
那盘没下完的棋,云子滚得到处都是,黑的白的,再也分不清谁是谁的阵脚。
几十年的交情,几十年的默契,几十年里在这水榭中对弈过的多少个春秋。
就在这一刻,被那一张劣纸糙墨的传单,齐根切断了。
孔宗运看着他,看了很久。
终于,他转过身,重新坐回那张圈椅。伸手端起案上那盏早已冷透的残茶,却并不喝,只是捏在手里。
“顾老。”
他没有抬头。
“道不同,不相为谋。”
水榭外,冷雨依旧没完没了地下着。
檐角的水珠一滴接一滴,砸在那些散落满地、再也归不了位的棋子上。
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