去，车夫赤脚踩在青石板上啪啪响。
再远一点传来鸡公车的吱嘎声，小贩在喊“磨剪子嘞——戗菜刀——”，声音从巷子那头一直拖到这头，拖得又懒又长。
两个人一前一后走着，脚步声踩在青石板上，一轻一重。
吴岭忽然意识到一件事。
这些声音、这些气味、这些光影，在现代全都没有了。
泡菜坛子、挑水扁担、磨刀的吆喝。
连青石板路都铺成了水泥。
他走在一条一百年后已经面目全非的巷子里。
老周头在一扇旧木门前停了，漆掉了大半，露出灰白的木头。
框上贴了半张褪色的春联，上联还在，下联不知道什么时候掉了。
他一推，轴响了一声，很涩。
吴岭跟着进去。
他心里有一种奇怪的感觉。
来了这么多次民国，今天才第一次走进一个人的家。
茶馆是公共的地方，谁都能去。
家不一样，老周头把他领到家里来，这意味着什么，他说不清楚。
院子不大。
一棵石榴树，正开着红花，地上落了一层。
树底下一口井，井沿磨得光溜溜的。
灶台搭在院子右边，土灶，铁锅，旁边码着劈柴。
灶里还有火，青烟从灶口冒出来，空气里有猪油炸过的焦香。
灶前站着一个女人。
五十来岁，瘦，头发盘得齐整，围裙上沾着面粉。
她正在揉面，手上的动作没停，听见门响抬起头。
“回来了？带了人？”
“嗯。”
她看了吴岭一眼，手上的活没停。
“这就是你说的那个年轻掌柜？”
“嗯。”
“我听你说过。”她低下头继续揉面，“长得跟他爷爷年轻时候有几分像。坐嘛。马上好。”