“一直空着。你爷爷也问过。”
“他怎么说?”
“他说,‘画完了自然就有了。’”
画完了?谁在画?
吴岭看了看壁画边缘,笔触确实不像一次画成的,有的地方色彩浓,有的地方淡得像刚上了第一层底色。
他没追问。
茶碗里多了栀子花的香,温温的,他又喝了一口。
“老周头——”
“嗯?”
“我爷爷……你说他讲书,讲的啥?”
老周头放下茶碗,沉默了一会儿。不是不想说,是在想从哪儿说起。
“令祖说——要讲九段书。”
“九段书?”
“嗯。他老人家自己取的名堂,说是要把三千年的成都讲一遍。从头到尾,一段一段来。”
三千年。吴岭咽了一下口水。
“讲了好多?”
“三段。”老周头顿了一下,“三段半。讲到第三段半的辰光,他说下回来讲完。”
“讲的什么?”
老周头想了想,像是在从很远的地方捞一段记忆。
“头一段,讲的是成都还没得城墙的辰光。有个年轻人,不晓得从哪里来的,身上啥都没有,就揣着一把泥。他拿那把泥烧了一只碗,拿碗泡了一壶茶,拿茶开了一间铺子…”
一把泥,一只碗。吴岭脑子里闪过柜台角上那个裂纹碗的影子,但念头还没成形就散了。
他嘴比脑子快。
“一把泥,一只碗,一壶茶,一间铺子。四样东西,开出三千年的买卖。”
说书人的毛病。听到好故事,嘴自己就接上了。
他话出口才反应过来,赶紧闭嘴。
但老周头端着盖碗的手停了。看着他,眼睛里的东西变了。
不是惊讶。是认出了什么。
隔壁桌摆龙门阵的两个茶客断了话头,扭过来看了他一眼。
刘师傅的铜钎子悬在半空,三秒才落回去。
吴岭这才意识到自己刚才那句是用说书的调子送出去的——带胸腔共鸣,往外递的那种。
这是春熙路三年喂出来的本能。
耳根一烫,赶紧端起盖碗挡脸。
“……像。”老周头轻声说了一个字,没说像谁,不过他看吴岭的眼神变了。
停了一会儿,他才接着往下讲。
“说实话,我当时就觉得他讲的是自
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